Incluso
lluviosas, las tardes de domingo el barrio se besa de parejas.
Delicias de la mano. Embajadores de arriba abajo, bajo un mismo
paraguas. Traen los pies mojados, secos los labios, cuando de noche
toman todo Ferrocarril para, en ese último bar, escapar del lunes.
domingo, 27 de noviembre de 2016
RESACA (otro lunes)
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martes, 22 de noviembre de 2016
aspirina
"Cuando
me aburro, a veces también porque me siento un poco solo, bajo a
charlar a la farmacia de la esquina. Abierta 24/7. Allí, las chicas
siempre dan conversación y algún que otro prospecto nuevo. Mientras
atienden los constipados del barrio, yo leo buscando erratas. Me
divierte encontrar una b donde una v, g en lugar de j, o esa h de
más. Creo que disfruto detenidamente de todas las instrucciones de
uso. Y, en caso de duda, consulto a mis
farmacéuticas. Que sonríen. No se aburren conmigo. Tampoco yo me
siento solo."
LOTERÍAS
Mis
vecinos no creen en la Navidad. Por eso, cerca de casa, apenas
encuentro administraciones de lotería. Y los que compran, qué
pocos, ni recuerdan en qué acababa su décimo. O incluso lo pierden.
Algunos tienen mucha suerte, estaba en un bolsillo. Pero otros menos
afortunados sólo tienen en el bolsillo un agujero. La chica del piso
de al lado parece la excepción. A ella le encanta la Navidad.
Sonríe. Habla sin parar de El Gordo. “En un mes seré rica”, ha
pronosticado hoy en el ascensor. Muy pronto le tocarán mejores
vecinos.
domingo, 20 de noviembre de 2016
noviembre
Pisamos
todas las hojas. Crujen bajo tus palabras: “Hablo de escribir”.
Recoges la más amarilla, de cinco puntas. Haz en el envés un
cuento. Es noviembre.
viernes, 18 de noviembre de 2016
HOTEL(ES)
3:33. Todos duermen. Menos yo. Que deslizo, primero las sábanas.
Luego, los pies escalera abajo. Hasta el gran salón, ahora vacío,
callado. En silencio, recorto la cocina. Una copa mece su espera a
medias cerca de la ventana. Fuera huele a niebla. Y sabe frío. No
queda luz en el edificio. Sus pasillos se han vuelto confusos.
Empiezan donde acaban. Ya no sabría regresar a mi cama. A cerrar los
ojos. Enfrente, esa puerta: TOC, toc. Tarda un poco.
Apenas si abre, otro poco: ¿Cómo has tardado tanto?
lunes, 14 de noviembre de 2016
Nada
No
me pasa nada,
no
te pasa nada,
no,
no nos pasa nada;
hace
tanto que no nos pasa nada.
sábado, 12 de noviembre de 2016
"Dance me to the end of love"
Quizás
haya algo de hermoso, quiero soñar, pero también de macabro, y ahí
no cabe la duda, en saberse a ciencia muerto mientras el arte aún
pervive. Bowie y Cohen. Dos cantantes de su adiós. Estrellas abajo y
Arriba. "I'm ready, my Lord". Querido Leonard, todavía nos
queda el penúltimo baile. Porque el amor no tiene fin.
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miércoles, 9 de noviembre de 2016
EXCLUSIVA
Toda
ojos, Sara escudriña el imponente hall del hotel Meliá
Castilla. Se encuentra aquí para contar para su medio la primera
jornada del último congreso nacional sobre Cirugía. Y yo... Estoy
perdido. Porque nada sé de Medicina y porque, pese a no habernos
visto jamás, veo que Sara sí me ha visto llegar, surgido del frío
callejero de un Madrid en noviembre, y su falda es un dibujo de tela
vestido de imán oscilante, atrayente, sobre unos leotardos color
amarillo. Atrapado, acudo a decir hola. Estrecha mi mano. Nos
sonreímos. De repente, alguien de la organización, casi tan
sonriente o alegre como nosotros, guía nuestros pasos hasta una
pequeña sala de prensa del piso decimocuarto. Hay zumo y café en
una mesita próxima a la ventana. Sara, que ya me ha dicho que se
llama Sara, mira fuera y da sorbos de su taza mientras la miro y
sorbo cada una de sus palabras. Habla muy deprisa, entusiasmada, como
si supiera que nos faltará tiempo. Entonces entra la eminente
doctora Dolores Fuertes, que parece no querer saber que nos
interrumpe. REC de la grabadora: “Buenos días, vengo a
detallar las principales ponencias de este exitoso congreso […]
Debemos abogar por la Innovación, con mayúscula […] Y el uso de
robots en aquellas intervenciones quirúrgicas que alberguen mayor
dificultad […] La nueva Cirugía, también escrita con […] Por
el bienestar del paciente...”. Qué impaciente yo. Que, todo ojos,
con precisión de bisturí interrumpo, deseo, pregunto: “¿Qué tal pareja
hacemos?”
¿Su
respuesta? Exclusiva en mi periódico.
lunes, 7 de noviembre de 2016
3ºE
"La chica nueva de la farmacia de la esquina vive en mi piso de al lado.
Yo, F; letra E, ella. Todas las mañanas y algunas noches coincidimos
en el ascensor. Casualmente, también coincide que nacimos y
estudiamos en la misma ciudad. Y nos gustan las mismas películas.
Así como compartimos lecturas, música y hasta color de ojos. Parece
inevitable que un día cualquiera, hoy por ejemplo, acabemos
intercambiando los números de teléfono para quizás este viernes
salir a cenar juntos y, con algo de suerte, entre caricias, descubrir
que en realidad no tenemos absolutamente nada en común."
PREOKUPAS
Muchas
madrugadas de domingo, mientras duermes, me pongo el abrigo sobre el
pijama y vuelvo al piso que vimos en calle Murcia. Ése “amplio”,
“recién reformado”, “barato”, “amarillo”, “a tan sólo
una vía de Atocha”, “perfecto”. Un tercero derecha exterior
iluminado toda la noche. Donde nuestras canciones de siempre se
suicidan balcón abajo cuando una pareja de otros las baila. Allí
viven y se ríen (de nosotros). “Llamaron antes”, sentenció el
casero. Qué Idealista.
viernes, 4 de noviembre de 2016
Anoche en casa
Tumbado sobre la alfombra, sin colmillos ya con los que refrenar esa lengua suya, tan colgante o caída como el par de párpados, Uri ladra las buenas noches y se duerme. Todo menos una pata. Esa trasera, la del lado izquierdo. Que se agita en sueños, salta en morse, no deja de correr.
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