Estos días Madrid es un cubito de hielo sobre el que floto a la deriva. Unas veces, de Pacífico a Mar de Cristal. Otras, desde Buenos Aires...

Gastón apenas si gasta. Con buen ojo, vive en su lavandería de calle Buenavista, en pleno corazón del barrio madrileño de Lavapiés . Diar...

En mi ciudad hay una calle del Ferrocarril. Allí puede visitarse el museo del Tren. Yo vivo muy cerca. Curiosamente todos los establecimien...

En el jardín de casa hay una flor de tacto áspero, sin aroma ni color. Tiene espinas afiladas como papel. Sus hojas son de periódico y los ...

Pablo Moreno, autor de Caminante de palabras , escribe sobre el municipio malagueño de Estepona para el blog:  "Una de las grande...

Todas las noches cuento ovejas hasta que me duermo, lo que suele ocurrir entre la oveja 3.458 y la 5.716, aunque cada noche es un mundo. No...

El pueblo era una rayuela de casitas blancas. Allí se conocieron, jugando en sus calles. También cerca del viejo cauce, donde se besaron po...

Pablo Moreno, autor de Caminante de palabras , escribe sobre Almáchar para el blog:  "La luz intensa que desprendían las encalada...