Llueve
en agosto. Se mojan nuestras cabezas mientras en un callejón junto
al mar alguien me atraca. Sólo tengo mi cartera. Se la ofrezco.
Vacía, es su protesta. Compongo un gesto de disculpa, los hombros se
me caen hasta el suelo, simétricos, la cara tan amarilla como papel
viejo y las manos, mis manos cuelgan sin temblor, son de muerto. Tú
estás mal, quiero que me pregunte pero el asaltante no duda. A media
voz me oigo reconocer que un poco. Pues vete ya, anda, y me devuelve
la cartera. En su interior hay un billete.
