A
mi compañero de oficina Jorge le gusta buscar en Youtube
vídeos de la Málaga antigua. En concreto, momentos de la ciudad
durante los sesenta y setenta. Me cuenta que la otra noche, mientras
por divertimento curioso buscaba imágenes de su padre, acabó
encontrándose a sí mismo. O, se concede la duda al rememorar, vio a
alguien que “si no soy yo, se me parece muchísimo”. “Se me
pareció de joven”, aclara enseguida. Observo el vídeo (apenas
segundos) y creo que es él: mismos rasgos duros, idéntica mirada
atenta, flotando sobre un mar de cabezas en fila. También pudiera no
serlo. “Estuve allí pero, ¿ese año? A lo mejor participé el
siguiente, o el anterior”, titubea el presunto protagonista. ¿Cómo
saber con certeza? Porque siempre resulta extraño contemplar nuestro
pasado. Lo creemos ficción, defectuosa prueba de vida. Donde
sucedido y soñado convergen igual que luz y su reflejo. Y a menudo
nos recordamos distintos. En lugar de tal y como fuimos, quizá como
quisimos ser. Yo sé que todavía quiero ser. Aunque no sé qué o
quién. Llevo horas rastreando una respuesta en Youtube. Ahí está
todo. Al menos, lo grabado (encima ordenado por número de
reproducciones, fecha y duración). Pero hay demasiado que la memoria
no graba ni recuerda: vivencias, palabras, miradas y sonrisas. Cosas
que nos importaron, que un día imaginamos indelebles, y el curso del
tiempo ahogó de olvido. Reemplazadas por nuevos presentes. Hoy
persigo esas huellas con mi ordenador. Tengo miedo de no hallarlas.
Ya nadie existe sin dejar testimonio digital. Sin embargo, intuyo que
sería mucho más aterrador reconocerme en un vídeo. Descubrirme de
algún modo viral.
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Publicado en Inoportunos, revista literaria digital.
